Reblogged from Desde mi portátil:

Cuenta la historiografía que la Odisea fue el viaje de regreso de Ulises (Odiseo) a la isla de Ítaca tras luchar en la Guerra de Troya. Éste tardó veinte años en regresar, y a punto estuvo de costarle el reino y también la mujer, Penélope, la cual tenía numerosos pretendientes para suplirle, como Rey y como marido, se entiende. Así, a través de este poema épico, Homero explicaba todas las aventuras que pasó Odiseo antes de volver a casa y recuperar lo que era suyo. El Odiseo del siglo XXI se …

No hace falta una excusa para reunir amig@s en casa. Alrededor de una mesa todo se ve de otro color, mejora el humor y se da el ambiente propicio para una buena conversación. El pasado 8 de diciembre, aprovechando que nadie se iba de puente, varias componentes de este blog se reunieron…. sin nada concreto que celebrar….El menú fue improvisado: queso extremeño, foie de setas y nachos con guacamole como entrantes. El plato fuerte fue un pollo al cava con manzana, del que dejamos aquí los pasos a seguir:

1. Dorar cebolla y añadir bacon picadito.

2. Cuando está bien rehogado, poner pechugas y muslos (a elección de los comensales) a dorar.

3. Al mismo tiempo, cortar en gajos una manzana y hervirla –una posibilidad es añadir al caldo una ramita de canela-. Cuando coge sustancia, ir añadiendo cucharaditas del caldo al pollo.

4. Añadir la manzana al pollo, que ya tiene que haber cogido color.

5.  Agregar al guiso media botella de cava –al gusto-.

6. Dejar que se haga, mientras la salsa va reduciendo y espesándose.

7. Servir!

El éxito está asegurado. Es lo bueno que tiene dedicar un poquito de tiempo a la cocina: es muy agradecida!

De postres hubo riquísimos cupcakes caseros y bizcocho de manzana, todo regado con champán francés Moët Chandon.

A ver… ¿qué veis en esta foto? Un grupo de personas jóvenes con pelucones, maquillaje y pantuflas que imitan el arquetipo de ancianito venerable que guarda el imaginario popular. ¿A que los veis? ¿A que no veis a un grupo de ancianitos venerables “de verdad” ? Bueno, exceptuamos a la señora vestida de enfermera, que simplemente está disfrazada para parecerse al arquetipo de enfermera que guarda el imaginario popular.

Pues ese, para mí, es el gran problema de Forever Young, un “musical de comedia” que ha adaptado, producido y dirigido Tricicle y que puede verse en el teatro Poliorama de Barcelona.   Carles Sans, Paco Mir y Joan Gràcia aseguran que estando  en Oslo ( creo que estaban de gira y aquella noche no actuaban)  entraron en un teatro atraídos por un cartel parecido a la foto y, sin tener ni ideade noruego entraron porque les hizo gracia y descubrieron un “musical de comedia” en el que unos ancianitos que en sus años mozos fueron artistas y que ahora están  recluidos en un particular geriátrico son la excusa para ir desgranando grandes piezas del rock  y el pop que ya se han convertido en clásicos. Se supone que los actores se interpretan a ellos mismos dentro de cuarenta o cincuenta años.

Pero como yo no me creo la mayor, es decir, como no puedo dejar de ver a excelentes cantantes convulsionándose, caminando con una pierna tiesa y espectorando cada dos por tres,  como si fueran abuelitos, pues ya no entro en el juego teatral. No me creo nada. No me creo nada tampoco cuando el guión les pide que su gestualidad roce el salastick, ahí sí que echo de menos a Tricicle. Empiezo a aburrirme soberanamente.

La historia tampoco es nada del otro mundo, tot plegat son situaciones que permiten  encajar más o menos forzadamente clásicos como Smells like Teen Spirit de Nirvana, Colors, de Donovan, Imagine, de John Lennon, I love rock’n'roll de AC/DC o la canción de Alphaville queda título al espectáculo, Forever Young. Algunas versiones son tan minimalistas que cuesta reconocerlas, algo que también se agradece porque si además pillaras la canción a la primera nota la cosa perdería todavía más la gracia. Otras versiones son maravillosamente armonizadas para ser cantadas coralmente y la enfermera, aparentemente encantadora, interpreta incluso una pieza clásica que no sé si es verdaderamente un aria de una ópera barroca o una tenebrosa versión de Pepín Tre, que ha compuesto algunas canciones originales para este espectáculo, incluyendo una versión/adaptación/ imitación muy conseguida  de Sweet Dreams porque no se consiguieron los derechos. Otras  veces los cantantes interpretan medleys de canciones y aquí es justo felicitar el trabajo de Rubén Yuste, que hace literalmente lo que le da la gana con la voz y además tiene verdadera gracia en uno de los números megamix.Y aunque todos los cantantes tienen voces excepcionales y una gran técnica, también merece mi reconocimiento el trabajo de Dulcinea Juárez. De todo el reparto, son los que mejor combinan la capacidad de cantar con la de actuar.

Dejando de lado las sobadas referencias a los indignados, que se mezcle el castellano y el catalán en las réplicas, que se homenajee a Pepe Rubianes ( en un tributo que a mí me parece muy tétrico, pero tal vez sea porque no me hace mucha gracia el humor negro) y que se incorporen canciones de Serrat y Jaume Sisa en un guiño al público catalán, la historia no da para más. Si no es que se atiende a la moralina final del espectáculo. Porque, atención, el montaje tiene moralina: Eric Gedeon, el musico que se inventó este pastiche para llenar un vacío de programación de dos semanas en el teatro Thalia de Oslo, apela con estos abuelitos entrañables a que el público  viva la vida, y le recuerda  que sólo se vive una vez, de manera que hay que hacerlo con entusiasmo, ilusión y sin prejuicios, intensamente y hasta que el cuerpo aguante.

Y la verdad, para ese viaje no me hacía falta tanta alforja. Tricicle arriesgaba incorporando un musical más a la cartelera, que este otoño en va plena. Y aunque el público estaba entregado desde el minuto 1, yo, francamente, recomendarlo no lo recomiendo.

En noviembre pasado me apunté al CEG, y desde entonces el “boyscout” que llevo dentro ( Mathew, el boy scout se llama Mathew y merienda crema de cacahuete) ha querido participar en la Matagalls. Y allí estábamos los dos, en el puesto de control número 3, km 28, perdidos en medio de la montaña, zona de Sant Quirze Safaja. Antes, habíamos tenido que cargar todo el material ( los botijos y los limones) en la furgoneta que nos llevaría al puesto de control. Sí, amigas y amigos, en mi control había botijos para que los corredores se refrescasen y limones para que se les pongan los ojos de chino. Después de las esponjas que me tocó repartir en la Maratón de Barcelona, esto es un avance sin parangón¡¡¡¡¡¡
El control lo montan en una finca que pertenece a una orden religiosa. Las monjas regentan un colegio de educación especial que está a unos kilometros y ceden la casita del “masover” para montar el chiringuito. Qué majas, no? A las 4 llegó el tractor que trajo una cuba llenita del agua con la que tendríamos que rellenar los 8 botijos y las cantimploras de los corredores las 8 personas que formabamos el equipo. Mira qué casualidad, tocábamos a botijo por persona.
Participar en una carrera de estas características es una experiencia fantástica. Te sientes útil, percibes el agradecimiento de los que corren, notas cómo tu sonrisa puede reconfortar … He leído en alguna parte ( en la etiqueta del pantente pro -v suave y liso? ) que las sociedades que comparten objetivos, que trabajan por los proyectos comunes dejando atrás los individualismos, son más felices que aquellas otras sociedades que se olvidan de lo colectivo. Sí, sí … todo lo que tu quieras, pero yo allí estaba para ver… TÍOS TESTOSTERÓNICOS¡¡¡¡ porque llevaré dentro un boy scout y todo lo que tú quieras, pero debe ser gay¡¡¡¡
A las 4 de la tarde se dio el pistoletazo de sálida, y el primer corredor se esperaba en mi control sobre las 6.15. A las 6 ya lo teníamos todo montado, luces, carpa, control de chip, mesas, letreros… qué nervios, qué nervios… A las 6.30 apareció detrás de los árboles el primer corredor. Ya nos ves a todos ilusionadísimos, y el tio pasó tan rápido que ni se paró a comentar cómo iba todo, lo bonito que lo habíamos puesto… qué va, un sosainas, así no me extraña que corra tanto, iba solo porque no le aguanta nadie¡¡¡ En fin, que al cabo de diez minutos apareció el segundo, que no paraba de preguntar que ¿cuántos controles de chip había? . Otro sosainas, que no se fijó en el orden con el que estaban situados los botijos, los negros delante, los blancos detrás. Menos mal que llegó el tercero, mucho más majo, y el cuarto, que nos dió conversación.. y de repente empezaron a aparecer tíos, y tíos, y tíos… hasta tres mil, y alguna chica también… ( a las chicas las animábamos el triple por eso de apoyar a las del propio género ) y claro, a los primeros quinientos corredores que te piden que les llenes la cantimplora pues les sonríes y les dices cuatro cosicas, pero cuando aparece el que hace quinientos uno y tienes una docena esperando, y te duelen los riñones porque nadie ha hecho el estudio ergonómico del puesto de control y el grifo del agua, mecagunlaleche, lo han puesto a la altura de la rodilla, y cuando te dan la “camelbag” ( que es el término técnico para definir la cantimplora que los testosterónicos llevan dentro de la mochila) que hace número mil, y en la que caben dos litros, y te dicen “cuidado no vayas a mojar lo que llevo dentro” acabas acordándote de la abuela del corredor, y de los tiempos en que todo era más fácil, las cantimploras eran de rosca, se llevaba colgadas de una cadenita que siempre se rompía y envuelta en una funda de pelo que podía ser verde, y no te preocupaba mojar las barritas energéticas porque se habían inventado y llevabamos bocatas de chorizo.
La vorágine duró de las 8 más o menos hasta las 12 de la noche. Muchas cosas por contar. A medida que van pasando las horas las bromas van aumentando. “Que si hemos puesto caipiriña en uno de los botijos”, ” que si esto parece un bar”, “que si me de aquí me voy a la zona hermética a servir copas”… El que más gracia me hizo fue un tio que llegó a última hora y que dijo que el control parecía una fiesta rave, y claro, no pude dejar de hacerle la bromita ” espera que te saco el botijo con estramonio” ( bueno, no lo dije yo, lo dijo él lo del estramonio, que no parezca que estoy haciendo apología del consumo de drogas, y nos cierren merendoleando por incentivar los délitos contra la salud pública …)
Pasada la 1 de la noche aparecieron los corredores escoba que cerraban la carrera e iban medio empujando a los tres últimos corredores ( pobre, uno de ellos estaba destrozado y le faltaban 55 kms para llegar al final. Acabó retirándose en el siguiente control a dos kilometros).
Y con esto y un bizcocho, y una copita de vino que nos tomamos para celebrar el fin de la carrera, nos fuimos a dormir, agotados y contentos, y hasta la siguiente mañana a las ocho para recoger toda la parada, los trastos, la carpa, los botijos ( ahora solo quedan 7, uno se rompió) , los limones que sobraron, las bombillas, y todos los recuerdos que nos llevamos bien dobladitos y metidos en nuestra memoria.
Esta ha sido mi crónica de la carrera, un poco “sui generis”, personal e intrasferible. Me dejo muchas cosas en el tintero. Es formidable el esfuerzo que hacen los corredores y la organización. Los compañeros dieron el 100 % y formamos un équipo eficiente y divertido.
Me quedé con ganas de más. Estuvimos a punto de recoger e irnos todos a Vacarisses,- el último control antes de llegar a Montserrat- . Ese control es mucho más duro, porque al estar casi al final recibe corredores durante más horas, hasta el mediodía, corredores que llevan ya un montón de kilometros encima.
Tambien me picó el gusanillo de hacer la carrera el año que viene. Mathew, el boy scout que llevo dentro, me está animando, ja, ja, ja.
Os apuntáis????????
P.D. Perdonen ustedes las faltas de ortografía y los signos de puntuación fuera de sitio.

No es por el oro

Yo también me dirigía a Pl. Espanya a la misma hora, pero en mi caso, en coche. Sin la camiseta oficial –de color verde-, porque pedí mal la talla y la S me estaba estrecha. La idea era aparcar cerca del Estadi Olímpic, y ese fue el primer contratiempo: una marea humana había colapsado la montaña, porque en el Palau Sant Jordi se reunía una convención de….¡¡¡Herbalife!!! Noruegos, ingleses, italianos…Todos con su acreditación correspondiente subían la montaña, llena de autocares. Ahí empezaron los primeros nervios: llegaba justa de tiempo, y aún había que bajar por el MNAC muchos tramos de escalera…Aparco bien, y dudo si empezar ya a correr, a trote ligero, para asegurarme alcanzar a tiempo a la línea de Salida. Lo hago a medias, y aún así, ya llego cansada a Avd. María Cristina. Me colocó al final de la multitud, y allí hago estiramientos, mientras oigo el pistoletazo de salida. La marea humana de la que formo parte no se mueve, aunque a lo lejos vemos correr a los primeros de
la fila. Seguimos sin movernos. Poco a poco, empezamos a andar, muy lentamente…Habrán transcurrido más de diez minutos cuando pasemos por el arco de salida y la tarima donde se agolpan las autoridades: reconozco a Xavier Trias  y a Jordi Hereu. Empezamos a correr, muy lentamente. Intento avanzar posiciones, haciendo lo posible por no dar codazos, colándome entre los huecos o atajando por las aceras…El primer kilómetro es un suplicio, no una carrera. El segundo ya nos sorprende en Gran Vía, mucho más amplia. Correr es mucho más cómodo, a pesar de un ligero flato en el costado izquierdo…en el siguiente kilómetro se trasladará al derecho, pero es muy soportable. Cojo mi ritmo a partir del tercer kilómetro, y hasta el quinto todo va bien: ni se me ha pasado por la cabeza echar a andar, no ha vuelto el flato, y en Gran Vía
se concentra mucho público: unas niñas nos aplauden mientras gritan “Á-ni-mo, Á-ni-mo”….Una señora mayor va saludándonos: “Hola, Juan José; Hola, Marta”, porque puede leer nuestros nombres en los dorsales. La cosa mejora en la travesía por una sombreada Ausias Marc, mucho más llevadera que la calle Marina, donde apretaba el sol. Llego al arco del kilómetro 5, donde hay un control de tiempos, que marca al pasar 40 minutos…a eso hay que descontarle los 10 transcurridos hasta empezar a correr, según mis cálculos. El avituallamiento está 100 metros más allá, y se agradece el agua, que no beberé, por no pararme. Me la echo sobre la cabeza, y más tarde me mojaré los labios. El flato ataca ya a los dos costados, e intento respirar mejor, y pensar que, si antes sumábamos kilómetros, desde el quinto ya van bajando…quedan cuatro, quedan tres…En Plaça Catalunya, Oscar Sánchez espera en la acera, animando a los atletas, con su atuendo de corredor. “¿Ya has acabado?”, pregunto sin dejar de correr. “No –contesta él- no he podido correr. Estaba esperando a ver si te veía. Ánimo!”.  Su ánimo no impide que los últimos tres kilómetros sean muy duros, aunque ya sé que voy a acabar. Sólo lucho contra el crono y las ganas de andar. Al llegar al final de la calle Sepúlveda y enfilar la bajada por Paral.lel, veo el reloj del Hotel Plaza. Llevo casi una hora corriendo, y tengo unos pocos minutos para hacer los dos kilómetros que quedan. En la bajada, intento mirar a los corredores que suben por el otro carril, a ver si conozco a alguien. Así no pienso en el dolor ni el cansancio. En la subida, intento que no decaiga el ritmo para aguantar los 500 metros que quedan. Llego de nuevo a Pl. Espanya, y vuelvo a ver el reloj. Dos minutos para la hora, según mis cálculos, que luego se demostrarán algo desviados. Ya veo el contador de la meta. Me doy ánimos en voz alta. “Vamos, venga, venga”, digo. El reloj está a punto de marcar 1 hora 10 minutos, y voy haciendo la cuenta atrás en voz alta, para pasar justo a esa hora por debajo del arco. Imagino que estoy rozando un tiempo de 60 minutos, que estaría muy bien, dado que no he entrenado en todo el verano, y sólo hace una semana que he vuelto al gimnasio. Luego el tiempo oficial demostrará que pasé por la línea de salida cuando pasaban doce minutos del pistoletazo. Acabar es fantástico, pero no tanto el cuarto de hora de cola que hacemos para demostrar que, efectivamente, no hacíamos esta carrera por el oro, sino a cambio de una botella de agua y una lata de Aquarius.

Mientras esperaba en la cola de uno de mis cines de referencia para ver La piel que habito, lo último de Almodóvar,  le advertía a mi acompañante que había llegado hasta allí muy poco predispuesta a ser benévola. O muy mal dispuesta a serlo, como prefiráis. Me enfrentaba a la película con todos los prejuicios por bandera, después de que su anterior filme, Los abrazos rotos,  me produjera la más irritante indignación.

Y después de haber leído una crítica demoledora de uno de los gurús de la crítica cinematográfica, Carlos Boyero, que hablaba de la película sin haberla revisionado, sólo a partir de sus recuerdos después de la proyección en el último festival de Cannes, lo de ver  La piel que habito me lo tomé como se lo tomaría un crítico profesional (supongo): igual que un trámite  para poder dejar la película, los actores, el guión y el director de vuelta y media.

Y mira, me gustó dos o tres veces más de lo que esperaba. La primera mitad es un tostón insoportable, lleno de cosas mal explicadas, pero a partir de la segunda mitad de La piel que habito, cuando parece que te están contando otra película que no entiendes qué tiene que ver
con la anterior y el espectador empieza a buscar conexiones aparentemente inexistentes entre una película y la otra, la cosa se pone más interesante. No olvidemos que Almodóvar ha hecho un thriller,  basado en la novela Tarántula, de Thierry
Jonquet, y al final se acaba desentrañando el pastiche entre científico y melodramático que al principio resultaba aburridísimo.

Y no voy a explicar aquí la peli, no es el lugar,  pero el trance que afronta el personaje principal de La piel que habito  es de lo más terrorífico que he visto en el cine y la manera como lo afronta cuando parece que el final de la película va a ser uno de esos melodramas de sábado por la tarde en Telecinco fueron los dos elementos que me sorprendieron de esta película. Almodóvar invita a reflexionar sobre la identidad, sobre el lugar/sitio/espacio en el que reside la identidad de cada uno. Y después de conocer esta historia, está claro que no precisamente reside en la piel que habitamos.

A que la película me haya gustado dos o tres veces más de lo que esperaba contribuye el trabajo que hacen los actores. Elena Anaya tiene tres o cuatro momentos de verdad de la buena, aunque al principio te inviten a pensar que sólo es la típica niña monísima y más bien tonta que se va a quedar con el cirujano poderoso, y que no necesita más que ser natural para hacerlo creer.  Antonio Banderas ha vuelto a hacer cine en
España y por fin le veo actuar. Jan Cornet encarna el desconcierto con mucha inteligencia y Susi Sánchez, la madre del personaje principal, y una actriz desconocida para mí, es un ejemplo de contención que no entiendo cómo Almodóvar le ha perdonado.

Marisa Paredes salva su personaje con dignidad. Eso, a pesar de que le toca ser una especie de Corifeo de la función que tiene que poner en antecedentes a propios y extraños y pobre, yo creo que no se’n surt.

Quien tiene un personaje deplorable y lo interpreta patéticamente es Roberto Álamo, que hizo una vez excelentemente de Urtain y parece que sea el mejor actor cachas español. Y la verdad: basta ya. Aquí tiene un corto papel en el que interpreta al hombre tigre rozando la mamarrachada y poniendo un  pretendido acento brasileiro ahora sí ahora no ahora se me sube el tono a esa especie de deje vasco que le pongo a todo que
da pena. ¿No habrá actores brasileños de físico imponente que hubieran bordado esos diez minutos de película?

En fin, al final salí con la sensación de no haber echado a perder del todo los euricos que me costó la entrada e íntimamente satisfecha de que haya dependientas que se atrevan a decir a sus clientas que la ropa que venden no es vieja, sino vintage.

Luz, vestida de rojo, siguió su repertorio con canciones de su último disco “La pasión“ que ella presentó como parte de nuestra historia, de nuestra memoria y, por tanto, de nuestra vida como “Mar y cielo”, “Alma mía”,  “Con mil desengaños” y una más conocida, “Historia de una amor”. Las ovaciones se sucedían, a cuál más intensa, y las exclamaciones de “guapa” por parte de sus seguidores interrumpían los discursos y dedicaciones que pronunciaba la cantante. Y Luz no deja de mostrar continuamente su agradecimiento con reiteradas y prolongadas reverencias.

A continuación, interpretó “Entre mis recuerdos” y “No me importa nada”, canción que dedicó a todas las mujeres asistentes al concierto, a las que pidió que se hicieran oír con un grito, diría yo, de reivindicación femenina.

En un segundo roud, la gallega se vistió con pantalones cuero y camisa para ofrecernos las canciones más movidas de todos su repertorio. He de decir que, aunque Luz es una fantástica intérprete de baladas, se le nota como difruta en el escenario mostrando su vena rockera y cañera. A mí me encanta verla cantar “Loca”, “Plantado en mi cabeza” y  “Pedazo de cielo”, entre otras,  además de la imprescindible “Rufino”. “Besaré el suelo”, magnífica canción de Carlos Goñi (Revólver), cierra esta tanda de actuaciones.

En la tercera parte del concierto, Luz apareció con un elegantísimo vestido blanco y una toquilla negra para interpretar uno de sus hits emblemáticos, “Piensa en mí” canción que forma parte de la banda sonora de “Tacones Lejanos”.  La piel de gallina y una ovación del público de más de cinco minutos inunda el teatro. Prosigue el concierto con más baladas de su penúltimo disco sin olvidarse, antes de finalizar, de presentar a la banda que la acompaña en sus actuaciones. En su único bis, canta “Te dejé marchar” con una interpretación desgarrada e intensa, que culmina un concierto brillante y emotivo. Las manos nos duelen de tanto aplaudir pero es todo un honor…

Entre los momentos especiales de la noche, yo destacaría la interpretación de las canciones “Es por ti”, una versión en castellano del “Boig per tu” a la que incorpora estrofas en catalán, rindiendo homenaje a Carles Sabater, “Gracias a la vida” que, como he dicho antes, llena de significado estos momentos de lucha contra la enfermedad, y “Negra sombra”, un precioso poema de Rosalía de Castro incluida en la banda sonora de “Mar adentro”, que la cantante dedica a los gallegos residentes en tierras catalanas.

Yo ya había asistido a varios conciertos de Luz y sabía que era difícil que me decepcionara. Pero para Luis era su primera vez y lo resumió diciendo que “llena el escenario…no le hace falta nada más…es una artista”.

Luz, no canta las canciones, las cuenta con una voz que proyecta sin fin, al infinito, y que llega lejos y se siente cerca…

¡Hasta la próxima, Luz!

Foto: Lainformación.com

Aunque decir que lo veíamos tal vez sea mucho…En el caso de esta cronista, tal vez sólo era intuirlo, porque el experimento de seguir la gala a través de Internet, pirateando la señal de la ABC con el portátil conectado a la televisión por HDMI funcionó sólo a medias, ya que la imagen se congelaba en ocasiones, y había que refrescar la pantalla….La alfombra roja, afortunadamente, se pudo seguir a través del Canal 24 horas de TVE. Ahí pudimos ver los primeros modelitos que aparecieron por la pasarela, siempre en orden inverso a la importancia de sus dueñas….

Cate Blanchet llegó con un discutible Givenchy plisado y vaporoso en color malva y amarillo, con perlas de esos mismos colores decorando la parte superior del traje –muy alabado por la crítica especializada, pero que a otros nos pareció horrible y arriesgadísimo-; Nicole Kidman eligió un traje blanco de Dior, a juego con su blanquísima piel (¿cómo se le ocurre?) pero que no pegaba nada con unos peep-toes ¿rojos? ¿Por qué, Nicole??? El modelito tenía alerones en la cadera, y la falda era…de difícil arquitectura, digamos… parecía una cortina rígida.

Scarlett Johansson sorprendió a todos porque, por una vez, apareció elegante y discreta. Por fin ha aparcado esos moños de vieja, ese rubio platino y esos labios en rouge que la hacían parecer una señora mayor, o un mal clon de Marilyn Monroe, y eligió un vestido de encaje en diferentes tonos de color burdeos, ceñido al cuerpo y con la espalda descubierta. El pelo, despuntado y más corto, le daba un aire mucho más fresco, de acuerdo a su edad. Dos colores predominarán en la gala: el dificilísimo tono “nude”, que sólo sienta bien a una belleza como Halle Berry, que se lo puede permitir por su espectacular tono de piel (y que, con su palabra de honor con cola en tules, resultó la más elegante de la gala);  y el blanco, la elección de la Kidman, pero también de Melissa Leo,  Michelle Williams (pedrería de arriba abajo, con el pelo a lo garçon, o “pixie”, que también se llama),  Hailee Steinfeld, la niña de “Valor de ley”, bastante correcta para cómo suelen vestir a las niñas en este tipo de eventos, o la italiana mujer de Colin Firth

Por un tono en plata se decantó Hillary Swank, que acertó con su Gucci palabra de honor de cristales en el cuerpo y plumas en la cola, en tonos degradé. Destacó también su precioso moño bajo, adornado con una joya plateada. También en plata iba Gwyneth Paltrow, delgada como una flecha en tonos metálicos. Contribuía a esta impresión su pelo liso.

Dejamos para el final las señoras en rojo, que todavía no han aprendido, al parecer, que la alfombra también es roja, y por eso no destacan…Anne Hathaway lució un rojo Valentino, que adornó con el diseñador, que colgaba de su brazo. También optó por ese color la jovencita Jennifer Lawrence, criticadísima por llevar un vestidito tirado de tirantitos, que alguien calificó como “un modelo playero”. Sandra Bullock apareció con un correcto modelo rojo de estilo sirena, palabra de honor, y en un tono más anaranjado lució Jennifer Hudson sus  20 kilos menos, aunque podía haber tomado el sol de forma más uniforme, porque el canalillo parecía más blancuzco que el resto del cuerpo…Y por fin, hizo su entrada Penélope Cruz, del a mano de Bardem, y que hizo arder la red con los comentarios de los que estábamos despiertos a esa hora. Las críticas fueron implacables. Que tuviese kilos de más es lo de menos. A un mes de haber parido, debería ser lo normal…pero…. ¿es necesario explotarlo? Porque así iba la Cruz, que parecía que iba a explotar en ese ceñido vestido de color rojo sangre, con lentejuelas y paillettes. ¿Por qué no aprende de Natalie Portman, embarazadísima y encantada con su tripa? La israelí lució un vestido plisado en color berenjena, con escote en uve, y un peinado asimétrico, recogido en un lado y suelto con melena ondulada en el otro.

Me extiendo en los vestidos porque la gala no dio mucho más de sí. Empezó con un vídeo en el que Anne Hathaway y James Franco se sumergían en películas del año, siguiendo el hilo argumental de “Origen”.  La broma radicaba en que “penetraban” en el sueño de Alec Baldwin, aunque en determinado momento, el mismo Baldwin argumenta: “Este no es mi sueño. Si lo fuese, yo estaría presentando otra vez los Oscars” (lo hizo el año pasado, con Steve Martin). Este gag está ya un poco manido: lo hizo Buenafuente en los Goya y lo inventó –casi- Billy Crystal.  James Franco luce BlackBerry en una mano, porque desde allí irá twitteando, para desvelar los secretos de la gala. Su madre y su abuela harán lo mismo, y saludan en pie desde la platea.  Pretenden acercarse a la juventud usando su propio lenguaje, pero, sorprendentemente, montan una gala alrededor de los recuerdos a viejas películas y constantes alusiones a títulos como “Gone with the wind”, “Star wars” o el prescindible espectáculo final, con “Over the rainbow” homenajeando “El mago de Oz”.

Anne Hathaway es una gran comedianta, y se esfuerza en parecer divertida y contenta. Franco no tiene el don de la comedia (aunque…qué guapo es, el jodío…). Su suceden los premios a velocidad de vértigo. Uno de los más madrugadores lo entrega Kirk Douglas. Acartonado y vacilante sobre su bastón, provoca la primera “standing ovation”, con toda la platea puesta en pie…Coquetea abiertamente con Hathaway “¿Dónde estabas tú cuando yo hacía películas?, le pregunta, hace un gag visual con su bastón, o provoca una larga pausa recreándose antes de dar el nombre de la mejor actriz secundaria. Melissa Leo, la ganadora, se arrodilla ante él e incluso pide a Kirk que le pellizque, para acabar de creerse que el premio es suyo. Un espectáculo de 95 años.  Se han propuesto hacer una gala ágil, para no cansar al público, y lo que consiguen es un espectáculo plano y sin diversión ni sorpresas, a pesar de los siete vestidos que luce la “Princesa por sorpresa”, que ni siquiera son especialmente bonitos. Pero ella sigue sonriendo. Derrite el hielo cuando lo hace, eso sí.

Javier Bardem y su colega Josh Brolin aparecen vestidos de blanco, como un par de camareros escapados del catering  del backstage para entregar premios. Nada menos que los de mejor guión original y adaptado, dos Oscars de los gordos. Para cuando hagan el homenaje a Francisc Ford Coppola, esta cronista se habrá quedado dormida varias veces, no recuerda el discurso del presidente de la Academia, y casi se pierde el homenaje a los muertos del año (críticas en la radio por el olvido a Luis García Berlanga). Todas las películas pescan algo…y los galardones se reparten salomónicamente.  Sólo anima un poco la gala el speech del ganador al mejor documental, que critica que ni uno sólo de los peces gordos que provocaron la crisis económica haya ido a la cárcel.

Los comentarista de RNE, que suplen en mi casa las lagunas de la televisión on line, ponen el grito en el cielo al premio de Mejor Director para Tom Hooper que, sobre el escenario y al lado de Katryn Bigelow, parece el hermano pequeño de James Cameron. Clavaditos. Todos los discursos son largos y tediosos, y Colin Firth hasta se permite referencias escatológicas, hablando del movimiento de sus tripas, a causa de los nervios. Poco antes de las 6 de la mañana, en una gala de las más veloces que se recuerdan, Steven Spielberg desvela que El discurso del rey es el título que pasará a la historia de los premios.  La épica del rey tartamudo triunfa.

La producción artesana ha vuelto con más fuerza que nunca. Tricotar las propias prendas, hacerse broches, diademas, tejer bufandas…ya no es una afición para abuelitas. Así lo acreditan múltiples blogs de tendencias, reportajes en prensa y grupos que quedan para tejer en espacios públicos.

Desde Merendoleando no podíamos ser ajenos a este fenómeno, y queremos dar a conocer la obra de Ana, que ha hecho del fieltro la mayor de sus aficiones. Los broches fueron su primera incursión en este mundillo, siguiendo la estela de las “Bichas“, esas caritas de china que todas nos compramos en Vic.

Nuestra protagonista empezó con los animalitos, y luego se añadieron caras, árboles…y todo lo que pasase por su imaginación. Hoy cuenta con un amplio catálogo de producción propia, y cada día, al salir de casa, elige un complemento para dar una nota de color a su abrigo o jersey. Luego quiso recuperar una afición infantil, y desde entonces se ha dedicado a hacerle vestidos a sus muñecas.

Una Nancy de colección “vintage” ha sido la beneficiaria de un privilegiado fondo de armario, que se va sofisticando a cada creación que Ana concibe. Modelos retro, pop-art, vestidos de cocktail y hasta algún “trapito” digno de una gala de los Goya, en la que nuestra Nancy incluso haría sombra a espantajos como María Valverde o Nawja Nimri (elegidas ambas entre las peor vestidas por la revista Cuore).

Ahora sólo falta que la artista de la aguja y el hilo se decida a aprender patronaje y haga vestidos a medida para adultos… Clientela no le faltaría, porque ya está recibiendo pedidos.